De quando encontrei - e enfrentei - Bukowski

foi numa destas tardes oníricas, na casa de um amigo, que conheci o maldito Bukowski. ele tava sentado sobre um daqueles armários de chão, sujo e maltrapilho como o traço de Crumb - aquele mesmo que saiu do underground pra virar uma diva do mercado editorial.

meu amigo tava em seu computador, distraído e indiferente. Bukowski era um velho desprezível, com cheiro de buceta e uma garrafa de vodka barata. saudei-o:

-olá senhor! não o conheço.

-um bosta como você merece o anonimato, ele respondeu furioso e incoerente.

puxei sua garrafa e dei uma talagada extrema. o líquido queimou horrores e não escondi um estertor terrível.

Bukowski riu e disse assim: "cê não é macho o suficiente, meu chapa", ao que eu falei: "não ligo de não ser macho, senhor macho", e ele riu novamente. ao final da risada ficou me olhando com seu característico olhar homofóbico.

ao lado daquele lixo geriátrico, uns livros empilhados. peguei o primeiro, seu nome estava lá: Charles Bukowski  eu ainda não sabia quem era ele.

peguei o primeiro livro e li um trecho. era autobiográfico e foi uma das coisas mais lindas que li em vida. as palavras tinham dentes e o discurso por trás delas uma sinceridade vivaz, uma boca contundente e de instintos sagazes.

e tinha uma imagem de um velho lá e foi assim que reconheci que o velho em cima do armário era Bukowski.

-você escreve bem demais, senhor

-não venha me adular, seu bixa! essa sua pose feminina é o seu medo de ser macho. covarde!

o desgraçado tinha força. não reagi. o vi indo embora, deixando um rastro etílico que semeava nos azulejos a discórdia e a divindade.

fiquei chocado, por dias...

e anestesiado também. lia os livros do escritor maldito. ele era careta, homofóbico, machista, mal-educado, ególatra e fodia mal pra caralho. mas, como ele mesmo dizia sobre outros escritores, não tinha medo do sentimento. isso que fazia ele te envolver. Bukowski era uma porra dum cão sarnento atraente.

pelas suas idéias, deveria ser leitura obrigatória para os tradicionais homens, machos do século XX e XXI, dotados de uma caretice redentora  para eles. eu não sou desses homens. até acho que seria melhor eles se ferrarem.

só acho que salvaria Bukowski. velho sacana e maldito.

em outro dia, eu tava cambaleando de álcool, debaixo da passarela metálica. velho e amado corredor alcoólico, as estrelas dos postes brilhando, s carros acenando e a infinita avenida para peregrinar. eu fumava um lucky strike.

surgindo do poste, aquele diabo velho e angelical. um velho e uma puta gorda e feia. macho fodedor, que traça qualquer uma. velho safado. Íamo-nos cruzar.

nos cruzamos. ele nem me olhou. tava fodendo a puta em pensamento. suas mãos entravam na bunda dela. apaguei o cigarro na palma da minha mão e furioso falei: "seu velho duma figa. veja o rosto odiado por você, aqui gritando". ele se virou, a velha fúria bêbada: "seu merda, qué qui há? tou indo fazer o que cê num tem coragem. vou meter, meter bem mesmo, nessa puta".

minha carteira fluiu direitinho até minha mão direita. dei à puta umas dez vezes mais dinheiro que ela ganharia chupando o velho e mandei-a embora.

-cê num poder mandar minha puta embora assim! o que cê quer, que eu coma seu cu?

-não, seu velho desgraçado. só queria te falar que você não é muito diferente da porra da humanidade de quem se distancia quando escreve. você caga, mija, peida, arrota e tem medo, muito. medo do sentimento... claro! como me deixei iludir?

Bukowski olhava por dentro de mim. estava esperando começarem os murros e o sangue. eu estava disposto praquilo. no entanto, não foi o que aconteceu. ele se limitou à pergunta: "é só o que tinha a falar?"

eu queria dizer mais. falar que em suas autodefesas ele tentava se achar mais do que era. que em sua visão do mundo, ele hierarquizava tudo e todos através de valores ultrapassados. e, principalmente gritar-lhe: QUE SER VIADO NÃO É COVARDIA ALGUMA! E QUE INCLUSIVE, VOCÊ NÃO CONSEGUE DEIXAR DE CONTAR HISTÓRIAS SOBRE SUAS BIXAS.

mas, seu olhar inutilizava minha atitude.

-não- respondi sério.

-neste caso, tou indo atrás da minha puta. só quero te dizer uma coisa: ninguém sabe o que já vivi nessa droga de vida. pra cê ser que nem eu tem que estar preparado, ser um taco de beisebol manejado com raiva. cê tem que fumar cigarros pesados, beber conhaque num só gole e ainda assim se manter em pé. tem que ser esperto, caralho e não essa bixa que você é! espero nunca mais cruzar contigo na rua.

merda, merda, merda, pura merda. deixei-o ir, atrás de sua América de 150 quilos. Bukowski era um fodido, perdido - não adiantava tratar com alguém tão estúpido e cabeça dura.

sentei-me no chão, curtindo as metáforas visuais do álcool.

nem vinte anos, bêbado, apaixonado e fodido. pronto pra quebrar a cara e lamber meu próprio sangue.

ah, Bukowski... às vezes ce parece saber o que é mesmo a vida.

Poesia Incoerente

Sua crença é sua traição. Ao se depositar fé em um elemento, está se abrindo o caminho para o desengano. Sendo assim, tudo tende ao desengano – a vida é a grande incerteza.

O significado é uma construção. A liberdade é um termo de significação complexa e irrequieta – liberta de significado definido, como todas as palavras. Para alguns, muitos jovens, a liberdade é a utopia de uma vida perfeita. É duro reconhecer, ainda mais quando se é jovem, que a liberdade pode ser um medo, não uma alegria.

Eu venderia minha liberdade por abraços apertados, um choro de Amor e um beijo pleno.

A dor psicológica, a dor da moral, é o mar de incertezas que te clama a se afogar. Os focos da vida ficam todos misturados, por essa moral feia, dita bonita pelos bons homens... Como seria bom poder me aliviar numa orgia entre irmãos.

Essa dor me rouba a vida de uma maneira que eu não podia aceitar para um jovem promissor. Se eu faltar com meu trabalho e lhe dissesse a verdade... o que você pensaria?

Eu faltei, eu realmente fui omisso, eu deixei ácaros pelo chão... Perdoe-me, passei a noite dentro de uma caverna de opressões, aprendendo nada sobre a Dor Interminável, o grande sentimento deste mundo.

amor X DOR INTERMINÁVEL
(comparação quantitativa)

Duas maneiras de eliminar a Dor Interminável:
a) Fazer como seus pais, limitar a vida. Dentro de limites, a vida se torna confortável, e se como eu você for um semi-fracassado, acaba por se tornar uma segurança de que coisas mais desagradáveis surgirão.
b) Esqueça que a Dor Interminável exista; alguns conseguem, outros limitam sua vida – em casos extremos, o limite termina com a própria vida.

A esperança, essa nunca morre, ora essa.
A esperança pode ser a grande espera, mas pode ágil às vezes. Decerto, a esperança é a grande faca de dois gumes da existência: te apunhala ou te ajuda a cravar a chance. Cada um conta com sua sorte e experiências sobre o assunto.

A desigualdade é importante. A desigualdade pode ser um peso ou uma leveza. Sorte sua se for uma leveza.

Já acreditei em muita coisa pra aliviar o peso da minha existência. Sinceramente, é a coisa mais patética que existe. Mas, para você senhor pateta, digo:
- a vida acaba, logo, logo... estes tempos, ah, estes tempos... não foram diferentes dos outros tempos... os tempos são desiguais, mas as conjunturas básicas, nunca...
- é tudo um esquema pra você se sentir cada vez pior, mas, se você se sentir melhor assim mesmo, todos te aplaudirão.

A irmandade e a família são vírus anti-liberdade. Quando falar que gosta de liberdade, lembre das irmandades em sua vida e veja se abraça tão bem a liberdade.

A liberdade não condiz com o mundo. Assim, é tanto um crime quanto um antídoto.

Eu venderia minha liberdade por abraços apertados, um choro de Amor e um beijo pleno.

Esta passividade ancestral, contraposta à excitação corporal, é uma das angústias do homem moderno.

Anseios, anseios, anseios.

Eu tenho a liberdade nas mãos, mas não sou livre. Minha vida é pesada.

Já acreditei em muita coisa pra aliviar o peso da minha existência. Sinceramente, é a coisa mais patética que existe. Mas, para você senhor pateta, digo:
- a vida acaba, logo, logo... estes tempos, ah, estes tempos... não foram diferentes dos outros tempos... os tempos são desiguais, mas as conjunturas básicas, nunca...
- é tudo um esquema pra você se sentir cada vez pior, mas, se você se sentir melhor assim mesmo, todos te aplaudirão.

Não haverá aplausos, não neste âmbito.

A vida foi feita para ser morrida.

– em casos extremos, o limite termina com a própria vida.

Morrer, a atração é forte, mas o mistério assusta. A intenção é o não-pensamento, o não reflexo: objetivo de vida de boa parte das pessoas.

É o meu objetivo.


Marcelo Oliveira Lima
1989 – 2007
“Nunca livre, na morte uma esperança”

Não pude fazer muito, mas tenho torcido pelo fim das convenções sociais. Como ouvi uma vez, as pessoas merecem sofrer menos.

A conclusão é de Allan Sieber.

A morte ainda não fez seu efeito, mas tenho esperanças de que a Dor Interminável termine.
A morte é uma faca de dois gumes...

Manifesto Feminista Radical

Ele + Ele = Eles
Ele + Ela = Eles
Ela + Ela = ELAS

Apenas juntas, as mulheres terão poder - por um lesbianismo mais visível.

Tudo que eu falar sobre quadrinhos é brincadeira - é uma arte amável

A leitura pós-sexo é a que mais me atrai, até porque ser ou citar alguma coisa que é pós alguma outra coisa, dá a entender que tudo é meio do além, e portanto você é moderno e abstrato o suficiente para ser cult e gostoso.
Pois então, após o gozo vem um estranho momento fértil. Segundo o quadrinista e pesquisador Scott McCloud, os homens começaram a fazer suas primeiras histórias em quadrinhos para preencher a lacuna temporal e existencial depois de uma boa trepada ou um notável pernil de qualquer bichinho do tempo das cavernas. Na verdade, este escritor de quadrinhos a quem me refiro nem é parâmentro científico algum, pois como todo quadrinista, ele é um vagabundo cínico que ganha pouco. No entanto, não posso reclamar muito, porque sem os quadrinhos, ejacular levaria uma experiência frustrante.
Enlatados da Marvel e da DC, álbuns europeus, folhas toscas orientais, tudo lá em minha estante, esperando o consumo. Pra ser mais poético até, diria que, se minha leitura é o pós-sexo, ela ainda carrega o sexo dentro dela. Então, ler estes quadrinhos delinqüentes, que até me adiciona alguama cultura, é um pronlogamento de prazer - e o livro ou revista, o objeto sexual, o corpo.
Mas, também não transo todo dia, nem toda semana, portanto não leio apenas baboseiras. De vez em quando pego um daqueles mestres que mudam sua vida por completo e você quer imitar o estilo dele de escrever. Neste rol vêm o Rubem Fonseca, o Dalton Trevisan, Shakespeare, E.T.A. Hoffmann, Terry Pratchett, Drummond e outros seres literários.
Por quase obrigação, leio jornal, revista, site ou blog informativo na tentativa do estado efêmero do ser bem informado. Como as histórias se parecem muito, não leio muita notícia, apenas as muito estrambólicas - do tipo: "Indiana amnésica esteve grávida por 30 anos e tinha esquecido de parir". Acabo gostando mais de ler críticas, resenhas e entrevistas.
Fui Banda Mel!
P.N.P.T. (Pós-nota pós texto): Reitero que apenas brincava com os quadrinhos. Ironizo o senso comum sobre a arte, porque no fundo eu a vejo como uma arte com bom feedback pra pesquisa e bastante intelectual. Também brinco com as vanguardas.
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Texto livre para aula de Comunicação Escrita, UFBa, com o professor Maurício Tavares. Tema: Hábitos pessoais de leitura

Promessas de Amor

TUM TUM? TUM TUM!

TUM... TUM... TUM TUM... ... ... TUM TUM TUM!

TUMTUMTUMTUMTUM!

...

... !TUM! /TUM/ T#!#U$()*%*¨(*M(*&$!!! TUM=D...

!!!

TUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUMTUM

\o/

beeeeeeeeep!

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"A esperança é algo assim tão especial, como uma força sobrenatural que pode salvar o mundo? Não me parece... Esperança é na verdade o aumentativo de espera", um coração ao luar.

Literatura do Fundo do Poço

“Quando uma intolerância autodirigida é alimentada, uma outra, mais geral, é disseminada nos autos da vida”, voz do além ecoando em um tom sábio.

Marcos, ou Maria, ou Transgênero, chegam em suas casas, ou apartamentos, ou mansões - alugados(as), ou comprados(as), ou alheios(as). O espelho espera impiedosamente, as maldições, as incoerências ou os raros elogios. Nos últimos meses, dias ou anos, nada foi muito memorável - e boas memórias a vida costumava ser.
Então, num súbito raiar do dia, a memória já não provinha bons frutos. Como premeditavam os tempos, chega um momento em que o chão ou o céu se abre e a queda ou tempestade se torna um alienígena perseguidor.
Adulteza?
Marcos, ou Maria, ou Transgênero, insultavam seus corpos no vidro. Refletiam aquilo que odiavam - tortura. Mudar o ódio em Amor ou qualquer essência palatável parecia outra tortura - que não dava prazer. Ele, ou ela, ou ela/ele odiavam o machismo, o feminismo ou os dois ao mesmo tempo.
A chuva caía pelo teto impenetrável - sem escapatória para o incômodo.
A água molha o espelho - ele se transforma num rio. O rio seca – agora, uma poça. Ou um poço? Sim, a água é barrenta e espirala por um buraco invisível - o buraco do fundo do poço.
A água do poço, tão funda, nunca esperaria ninguém. Porém, Marcos, ou Maria, ou Transgênero descobrem algo fundo sobre si mesmos: estão viciados em seus próprios reflexos na água barrenta.Depois disso, nada mais é límpido.

Pequeno Pensamento de um jovem trabalhador

Latinhas de refrigerante vermelhas, com saudações ao diabo escritas nelas, rolavam pela esteira, até minhas mãos enjoadas e elétricas.
Porra de empresa. Fatura milhões e eu só ganho pouco mais de quatrocentas pilas.
Bate uma onda... Escuto Jack Johnson no meu MP3.
Não fosse por Johnson, estes dias seriam totalmente vazios... Embora que com o acompanhamento da música, tudo lembra um YouTube onde eu sou o proletário entubado.
Olhando bem... Não fosse este emprego, nem teria o MP3. Preciso este emprego, e amo a empresa pela oportunidade.
Nesta pobre confusão, meu único desejo era ter tanto dinheiro que pudesse comprar minha alforria.Saber se, afinal, posso amar ou odiar as latinhas de Coca-Cola.

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A foto é uma contribuição do site Mensagens Subliminares, sempre preocupado com a moral e boa formação de nossos filhos! Ops... Ainda não sou pai :P

Chama Obtusa do Desejo

Quando você está bem com o mundo, você se torna mais sexy.
Quando o mundo está de bem com você, ele se torna mais sexy.


Olhar para uma pessoa e querê-la bem lhe causa excitações e lubrificações.

Quando se está bem com tudo, dá vontade de transar com o mundo inteiro.
A ressaca vem depois do gozo, os precoces e frígidos amarão menos o mundo.

Talvez, por isso, que existam os solitários e os anti-sociais.

Joliscleison

Ele estava ali, ajoelhado entre caixas de flakes e aveia, com a barriga martelando a síncope do desespero. Um dia sem comer, até bater a coragem necessária para fazer do território alheio um campo de caça.
Magrinho, chamavam-no de Galego porque descolorira os pêlos da sobrancelha, bigode e cabelo. Sobrou aquele contraste berrante de pele negra e fios de loiro não-naturais. Galego tinha corpo de jovem de quinze anos – só que poderia ter dezoito, vinte, quem sabe dos pobres malnutridos?
Ele não tinha mochila para levar os “seus” pertences: um pacote de arroz de boa qualidade, três pacotes com cereal matinal rico em vitaminas, algumas latas de bebidas em pó, chocolates cheios de fibras vegetais e toda sorte de laticínio possível. No fim, ele parecia um esqueleto carregando uma centena de compras de loja.
Galego, chamo-o assim por falta de outro nome que eu conheça,havia arrastado grandes quantidades de alimentos até o portão principal do galpão – sairia como havia entrado, aproveitando para fugir furtivamente quando um dos primeiros peões da manhã viesse sozinho colocar o caminhão para dentro.
Tudo muito fácil e seguro, e a família de Galego teria comida por pelo menos uma semana. Uma parte ele doaria para a namorada e os pais dela – não falavam muito de Amor, faltavam-lhes ensinamento para que as palavras fluíssem. No entanto, no ato de Amar, existiam poucos tão dedicados.
Se houvesse algum excesso de gêneros para a semana, não se faria de samaritano e venderia a alguém tão pobre quanto ele. Os ganhos seriam revertidos para pilhas, para pagar a conta míngua de luz, comprar alguma bebida e algumas bijuterias para sua amada. Serviria para que ele a levasse para saírem também, havia acabado de lembrar.
Sim, sim, o roubo do século estava muito fácil de ser executado. Galego sorriu... antes do tempo. Aliás, o tempo em nada lhe fora aliado em sua empreitada. Deveria entrar à noite, coletar o que fosse de interesse e partir logo cedo. No entanto, ao entrar, preferiu algum descanso primeiro. Era noite, ele tinha de agir na escuridão, mas tinha medo de escuro. “Preto com medo de escuro?”, troçavam alguns de seus companheiros e Galego se encolhia envergonhado.
Dormiu um pouco, faminto, e seu relógio barato o acordara pouco antes dos primeiros raios de sol entrarem pelos orifícios superiores das paredes laterais. Sendo o galpão bastante extenso, Galego percorreu-o até o Sol espalhar toda sua coroa pelo local.
Leu, com seu parco poder de compreensão, a marca das embalagens de cereais e outros produtos – tudo que seu poder aquisitivo não poderia adquirir, o que não gostava de admitir a si próprio.
Logo que estava tudo alumiado e brilhando como ouro, o rapaz separou os alimentos que tirava de dentro das caixas. Queria ser rápido, para que não fosse pego – importava mais estar de barriga cheia com os familiares do que sozinho e satisfeito. Alguns sacos ele já tinha posto próximos ao portão, e voltava para buscar mais.
Foi aí que os sons se espalharam pelo ar: um barulho de caminhão, vozes do lado de fora (“Vai abrir o portão que tou com as costas doendo!”) e o portão azul sendo empurrado. Galego ficou sem ação: pelo que já observara do funcionamento do galpão, o caminhão estava chegando mais cedo que o normal. Se ele corresse pra fugir, seria fácil pegá-lo. Sem saber o que fazer, ajoelhou-se entre flakes e aveia, a síncope do desespero a bater em seu coração.
O portão foi aberto, dando espaço aos raios solares. O ronco do caminhão se multiplicou, acompanhado do barulho de borracha derrapando. Logo, o som parou e o veículo estava estacionado. Galego podia ver tudo e ouvir, com a ajuda dos ecos, era mais fácil ainda.
A porta do caminhão se abriu e um homem gordo e bigodudo saiu de dentro dela. Ele tinha uma expressão severa, olhos de cão raivoso. Ele ensinaria a Galego que nem sempre as aparências enganam. Estava só ele e mais outro, um garoto três ou quatro anos mais velho que Galego, bem alimentado e robusto. Ele tinha aparência de bom moço.
Galego, que trabalhava desde cedo pela sua família era respeitado pelos seus pares. As velhas da favela o tinham um carinho que se igualavam ao de sua mãe gentil – só que ela cozinhava melhor. Os menininhos queriam imitá-lo: ele era educado, cuidadoso, carinhoso e simpático e namorava a moça mais interessante da região.
Subindo a favela com sua bicicleta, sua fama ia ficando para trás, rolando morro abaixo. Na cidade urbanizada ele tinha mil olhos sobre si. Quando passava por algum pedestre, ele segurava o que tivesse a mão com medo de que o rapaz pudesse levá-lo numa mãozada. Deixando a bicicleta, andava sendo observado e não era raro trocarem de calçada. Nesses momentos, era impossível Galego não se sentir revoltado – ainda mais por esse apelido horrível que recebia na cidade urbanizada. Não decoravam seu nome real – nome de pobre.
Na cidade, ele sempre lembrava de que não era maltratado na favela. Se ali era um servo do capital e dos patrões, na favela era coroado um dos patronos da região. Se ali o preconceito o oprimia, na favela a cor negra mostrava o quanto era diversa em idéias e visuais. A especulação imobiliária e a especulação racial, enfim.
Enfim, nervoso, Galego esgueirava-se entre as estantes em um zigue-zague silencioso. Os dois homens descarregavam o caminhão que trazia toneladas de arroz. Nenhum deles notara os alimentos próximos ao portão, porque haviam seguido direto para o fundo do galpão. Galego alcançou a comida e tentou erguê-la junto com a que trazia de trás da caixa onde estava escondido. Eram mais de dez pacotes e latas. Na ambição de levar tudo para casa, o garoto derrubou duas latas e três sacos na primeira tentativa de levantar a carga. O som metálico da queda ribombou pelo local.

BLAM! TUTUC!
Galego gelou por um instante, e, apressado, selecionou aleatoriamente alguns sacos para carregar e saiu correndo. Alertados pelos ruídos, os dois trabalhadores vieram até o portão do galpão. Logo que viu Galego, o homem mais velho ordenou: “Pegue esse safado, agora!”. E o jovem trabalhador foi atrás.
Galego, leve como uma pluma, podia correr bem rápido normalmente. Porém, estava tendo que carregar muitos objetos na mão – estava leve como uma feira de supermercado. Pouco após ter passado pelo portão, o jovem trabalhador se engalfinhou com o jovem ladrão.
Galego tentou esmurrar seu captor, mas, por mais que se esforçasse, não tinha força que desse resultado. Ele era subnutrido, enquanto o outro era forte e largo. Galego, então, deixou os pacotes de comida caírem e tentou como pôde se desvencilhar. Ao final de um pequeno embate o ladrão estava imobilizado por uma chave de braço.
“Liga pra polícia aí, seu Almeida!”, gritou ofegante o jovem trabalhador.
O seu Almeida veio balouçante e diligente. Chegando perto, Galego pôde rever os olhos de cão raivoso que aquele homem possuía. Assustado, tremia de medo do que aquele demônio poderia ser capaz de fazê-lo. Foi por essa angústia de medo que Galego, num espasmo defensivo, levantou suas pernas num chute que errou o seu Almeida. O homem roliço se assustou brevemente, e depois olhou furiosamente para o jovem delinqüente. Aproximou-se dele, sem medo de outros chutes.
E novos chutes vieram, chutes desesperados, desconexos e ignóbeis. Seu Almeida aparou a maioria deles e não ligou quando foi atingido por um ou outro – aqueles cambitos não o feriam. Depois da quinta tentativa de chute - o jovem trabalhador se esforçando para segurar Galego – Almeida não se fez de rogado: manteve-se sob a perna esquerda e deixou que sua perna direita deslizasse em um arco contra os órgãos genitais de Galego.
IAUUUUUUUUUU, um estrépito de dor que o eco fez rugido.
O jovem trabalhador estava atônito com aquela violência, só que não se atreveu a dar voz contra seu Almeida. Este olhou para o jovem trabalhar e disse: “Sempre fui um tremendo ‘pé-de-valsa’”, e emendou um chute na cabeça e outro no estômago do ladrão de comida. Movimentos sob a síncope da valsa.
“Fique atento, Geraldinho, que você vai aprender que não é necessário chamar a polícia. Garantir a segurança dos produtos da entrega conta muitos pontos para a fama com os patrões. Pegue esse vagabundo e traz ele aqui pra frente, pra essa árvore”.
Galego não podia antever mentalmente o que se sucederia com seu corpo e sua vida, entretanto seus instintos pareciam dizer alguma coisa porque ele se debatia irrequieto, como se o corredor da morte fosse chegando ao fim.
Geraldinho sentia pena do jovem em seus braços: a diferença de idade entre eles deveria ser pouca, quase nenhuma. O sangue de Galego escorria sobre os braços do seu carregador e isso influenciava ainda mais a vontade dele de não participar de ação nenhuma. No entanto, como contrariar homem bom como seu Almeida? Dera-lhe emprego e arrumara-lhe uma menina pra casar. Não, não desobedeceria a seu mestre.
“Coloca ele aqui, rente à esta arvorezinha. Tá dando problema o marginal? Deixa eu dar uma sacudida nele!”, Almeida falou e disse. Aplicou socos grosseiros contra a face de Galego, deixando-o lerdo e fora de ação. Sangue empapava seu rosto que começava a perder sua forma – o olho direito estava inchado.
Com o ladrãozinho à nocaute, puderam encostá-lo na árvore mais facilmente – mas não sem esforço, porque pesava mais por não se sustentar por si só. Geraldinho empurrou o corpo para a árvore e Almeida fez contrapeso. “Geraldinho, corra até o caminhão e pegue a corda grossa que deixo na boléia...”. Almeida ficou segurando o corpo fraco de Galego até Geraldinho voltar.
Neste ponto, Galego tinha as visões mais fascinantes e surreais que jamais tivera em vida. Não via estrelas, nem via o mundo girando. Sua visão apagava e acendia, e cada vez que acendia ele via uma cachoeira de sangue caindo. O chão parecia longe, porque ele não sentia nada abaixo da barriga. Na sua frente havia uma criatura esquisita, redonda. Ela babava de fúria.
Geraldinho voltou com a corda. Havia uma academia de musculação em frente ao galpão e ela acabara de abrir. Os primeiros viciados da manhã chegavam, quase todos homens e imensos. Eles se olhavam e admiravam os músculos que cultivavam, elogiando-se e contraelogiando-se. O jovem trabalhador entregou a corda ao seu Almeida e recebeu uma ordem de volta: “Passe a corda derredor deste marginal!”. Assim Geraldinho fez.
Como a corda era longa, três voltas tiveram de ser dadas. “Amarre bem, até sangrar”, recomendou Almeida, e para Geraldinho um pedido do chefe era uma ordem. Galego despencava-se sobre si mesmo, sem poder cair e sem ficar em pé direito. Almeida deu a bochecha esquerda para o jovem: “Ei, dá um soquinho aqui, galeguinho. Vamos lá, eu não revidarei se me acertar”.
Galego nem pensava em nada. Em sua fraqueza e em suas visões sanguíneas ele apenas pensava em um pouco de comida. Sua barriga estava reclamando de fome há algum tempo. O que aconteceu então depois que seu Almeida lhe machucou o estômago? O jovem sentiu como se o chute expulsara alguma energia alimentar que ainda estivesse ali.
Seu Almeida parabenizou Geraldinho: o mau elemento estava fixo como uma pedra.
“Agora, para que eu veja que você é homem formado e justo, mostre aí sua proteção pelo homem de bem e aplique um murrinho no peito do rapaz!”. Aí, o rapaz que sorria amarelo pelas congratulações, voltou a sua cor normal. Era forte e nunca batera em ninguém, nem tinha intenção de fazê-lo. “Vamos, Geraldo! É só dar um pau nele. Não é macho, não?”. A esta sentença certos homens não conseguiam fugir. Geraldo era um destes homens.
SOC!!
Primeiro soco, a decisão foi feita na fúria e arrebentou como uma onda no mar bravio. Dois dentes caíram.
POW!
“Isto! Isto!”, sorria seu Almeida.
TUNK!
Geraldinho estava descontrolado e não conseguiu evitar aplicar um chute.
O quarto golpe de Geraldinho foi desencorajado por seu Almeida. “Ele está tendo o que merece, só que isto não é tudo. Em Pernambuco, a gente ensinava direito a estes escroques como se portar... Deixa ele descansar um pouco e retomar os sentidos. Os outros caminhões já estão chegando”.

***

Meninos que passaram por ali, nos momentos descritos até aqui, viram Galego sofrendo maus tratos. Um deles ligou pra polícia do seu celular.
Secretária: Alô!
Menino: Tem um homem sendo espancado aqui!
Secretária: Ok, quem está o batendo?
Menino: Uns peões de um armazém aqui próximo. Chamavam o homem de marginal, delinqüente, parece que foi uma tentativa de assalto.
Secretária: Ah, então o elemento está dominado?
Menino: A senhora não entendeu... Ele está sendo linchado!!!
Secretária: Espero que não apareça nenhum destes repórteres metidos à besta, que tomam as dores por um delinqüente. Muito cômodo ele já estar sob controle porque a maioria das viaturas está ocupada. Demorará para que uma chegue aí.
Menino: Minha senhora... o rapaz está sangrando, sendo esmurrado além da conta porque está indefeso!! Não vai fazer nada?
Secretária: Já lhe expliquei a situação. Se quiser, faça algo. Um beijo e tchau!
O telefone foi desligado. Os garotos se olharam e discutiram uma ação a ser tomada. Só discutiram...


***

Galego perdeu a consciência e a retomou logo que o sol, já forte no céu, queimou-lhe a pele. Mal teve tempo de abrir os olhos e um punho se abateu sobre sua visão. Um som abafado de rachadura e mais dois dentes ao chão, vomitados com muito sangue.
“Acordou, safado? Sabe quem eu sou?”.
Pela viela ocular, Galego viu um homem de cinqüenta anos, cabelos brancos e fora de forma. Ele tinha sobrancelhas grossas, papada dupla e coçava a mão que estava machucada. Esmurrar tão forte não era saudável pra homem daquela idade.
“Eu... não sei quem é você, não!”, se esforçou em responder.
“Pra começar, não me chame de você! Para você sou senhor, pois sou dono desse galpão e desse terreno, inclusive da árvore onde está preso!”. Galego observou a área enquanto o cinqüentão falava e se surpreendeu. Cerca de vinte e cinco homens, quase todos negros ou amorenados, que deviam trabalhar no galpão. Pela natureza do trabalho eram todos fortes e bem constituídos.
“Você, vindo aqui se apropriar dos bens transportados até meu galpão, está prejudicando muitas outras pessoas, inclusive famílias necessitadas! Sabe o que ladrõezinhos como você necessitam para que nunca mais roubem?”, interrogava o chefão da área, que vendo não haver resposta completou, “Vocês precisam da forca!!! Mas como esta porcaria dessa constituição não me deixa te matar legalmente, pelo menos sua coragem e honra matarei. Seu Almeida, venha cá.”
Seu Almeida chegou com um pedaço de pau largo e fino na mão. “Pois não, chefe?”, ele perguntou com ares sonsos. “Faça aquilo que pretendia, com muito jeitinho, tá?”, e seu Almeida assentiu feliz.
Galego gelou pela segunda vez no dia. Pensou em Jesus Cristo, na imagem que via dele crucificado, chicoteado e ensangüentado. Imaginava: se ele não fosse santo, não agüentaria tanto castigo. E Galego pressentia, ao ver aqueles homenzarrões estalando os punhos e vociferando como cachorros, que teria de ser santo pelos próximos minutos seguintes.
Seu Almeida, grande líder da violência, girou o pedaço de pau e esquartejou o Jesus na mente de Galego.
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As senhoras da casa ao lado da academia de musculação escutavam os barulhos vindos da rua. Eram duas delas, uma baixinha e rechonchuda, a outra alta e também rechonchuda. Elas se moviam sem parar pela cozinha. Os gritos de dor e de pedido de socorro as incomodavam bastante, mas não eram o que mais as afligiam. Elas estavam preocupadas com a família.
“Ai, Luzia, você nem sabe... Meu menino foi ver o tal do ladrão de cereais e ainda não voltou. Estão batendo no pobre diabo agora e meu filho está lá. Se o sacripanta decora o rosto de meu filho é bem capaz de querer vingança!”, era a baixinha.
“Iolanda, mulher, e o Tiago lá também está. A gente já vive num mundo cheio de violência que temer pela vida dos nossos pequenos é uma constante...”
“Deus abençoe que eles sejam protegidos, Luzia”
- SOCORRROOO!!! – gritava Galego lá de fora!
“Ai, Iolanda, que este pobre diabo seja calado de uma vez!”

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Dois socos, dois chutes ou uma tacada. Estas foram as escolhas estabelecidas por Almeida para controlar a fila de justiceiros. A esta altura, cada um dos homens tinha aplicado seu golpe e Galego estava desconjunturado – embora consciente. Cada vez que ele chegava perto de apagar traziam água e cheiros fortes para lhe despertar.
Os dentes da frente estavam despedaçados, alguns da lateral estavam espalhados pelo chão. A camisa de Galego se rasgou e agora estava já no chão, deixando a mostra a barriga cheia de hematomas do rapaz. As pernas se dobravam como mortas e não atingiam o solo. A posição era das mais estressantes.
Todos se preparavam para a repetição dos seus atos de punição. As pessoas passavam na rua e não perguntavam muito o que ocorria. Algumas pessoas paravam para olhar, outras se juntavam à fila do massacre. Tudo parecia natural – afinal, era só sangue sendo derramado e ossos sendo retorcidos.
O pessoal da academia de musculação até então só observava. Vendo pessoas entrando na fila para esmurrar, socar e bater, eles resolveram dar seu apoio ao movimento. Nada inquietava mais aquela comunidade de cidadãos do que o elemento caótico e desonrado que desrespeitava o conceito de trabalho suado. Ainda mais sendo o violentado um jovem, que podia estar trabalhando, nem que fosse capinando ou qualquer serviço igualmente ridículo.
Quem mais se deleitava com a cena era o chefe cinqüentão, que bebia uísque e via os peões lutarem avidamente para proteger os bens de gente mais rica que eles e que os dominava tão bem. Tudo estava interessante, mas o homem tinha idéias para apimentar a situação. Idéias que envolviam os musculosos recém-chegados.
“Aproximem-se minhas queridas pessoas, quer...”. “SOCORROOO!!!, gulp!, por fav... or...”. O pedido de ajuda de Galego cortara a proposta que o cinqüentão faria. Isso irritara o velho homem. “Procurem colocar alguma música aí!”, acenou para umas velhas da sua família, “Enquanto isso, quero dois dos mais fortes, um da academia e outro do galpão, vamos ter uma competição”. Os homens ali presentes se alvoroçaram: quem teria o direito de ser o paladino da justiça? Um ritmo brega começou a tocar em uma caixa de som. “Vale cem reais, eim?”, atiçou o rico homem com uísque na mão. O burburinho se elevou e só foi terminado quando uma pessoa de cada grupo se impôs sobre o restante, na base da força. Dois homens, um robusto e um aparentemente magro se apresentaram.
Galego via dois leões à sua frente, prontos para lhe devorar. A situação de humilhação despertara sua raiva com intensidade jamais vista. Queria se vingar de todos, matar cada um daqueles carrascos e com requintes de crueldade. Aqueles homens nunca seriam páreos contra um revólver – então Galego, um só homem, poderia ser maior que todos eles juntos.
“Bem, abram a boca do infeliz”, ordenou o ciqüentão a uns peões e estes assim o fizeram. Ele olhou bem e pediu um alicate que logo foi providenciado. Sem dó, meteu o alicate boca adentro e trouxe um dos dentes incrustadíssimos na gengiva, um dos que ficam mais ao fundo da boca. “Agora tem a mesma quantidade de dentes sobrando de um lado e de outro... Vamos ver, num murro, quem derruba mais? Que tal?”. Todos os vibraram e começaram as apostas.

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Um menininho acompanhava seu velho pai até uma loja. No caminho, vê uma pobre alma sendo surrada até o espírito. “Papai, por que fazem ele sofrer tanto?”. O pai, um senhor austero e crédulo nas instituições sociais fala: “Isto é o que acontece para menino curioso e perguntador quando mente para os pais”.
O menino tremeu sem parar – deixara um dos chapéus do pai cair num buraco e mentira dizendo que não sabia onde tinha colocado.

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O homem da academia vencera a disputa, mas agora todos venciam juntos, colocando os ossos de Galego para fora dos lugares onde deveriam repousar. Ele estava livre das grossas cordas, só que estava no centro de uma roda de torturadores. Ali, por cinco minutos, sentiu a cama do Inferno. Estava quase fora da realidade quando uma dor diferente obrigara-o a urrar. Um homem que devia beirar os sessenta anos lhe espetava agulhas sob a unha.
“Aprendi isto na pele, nos porões de tortura. Lutei para que a injustiça não mais ocorresse, e aí aparece um jovenzinho como tu para demonstrar que minha luta foi em vão... ora!”
Após ter disto isso, o velhinho foi ovacionado e novas ondas de ataque levaram Galego a sofrer terríveis agruras.
O jovem humilhado tentava manter alguma sanidade – sem sua consciência e autocontrole acabaria por eliminar a memória daquelas pessoas ali presentes. Apesar de tanta violência e revolta, ele sentia que no fundo ele que era o errado em toda a situação. Afinal, ele que tivera a idéia do assalto. Tentou pensar em sua amada, que ficara preocupada quando ele saíra. Ela teria de beijar um rostinho amassado desse momento em diante.
IUUUUUUUNNNNN!!!!!
Sirenes policias. O grupo ao redor de Galego dispersou e ele pôde sorrir ao ver policiais discutindo algo com os peões e com o cinqüentão. Pareciam estar conversando seriamente e se entendendo muito bem. Uns policiais puxaram Galego pelo braço e o levaram até a viatura, ele arrastando os joelhos. Dois policiais iam na frente, outro atrás com Galego. Este que acompanhava o rapaz comunicou: “Deixaram pouco para nós...”.
Galego nunca ficara tão feliz em ver policiais...

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Geraldinho nunca mais conseguira esquecer aquele dia de descoberta. Poucos vizinhos sentiram a bestialidade de toda a cena. Na verdade, grande parte da comunidade da região estava bem feliz e só fez um comentário depois que a viatura se mandou: “Este nunca mais rouba por aqui”.